Non è generalmente provato che il cane la pensi allo stesso modo, né che ritenga vero il viceversa.
Esempio preclaro di tale sana diffidenza nei confronti della razza fangosa è *i*ò, detto anche "Il Coyote dei Balcani" (il suo vero nome è stato parzialmente oscurato in ossequio alle leggi sulla riservatezza dei dati personali, le quali, crediatelo o meno, si estendono fino all’anagrafe canina).

Il CdB è probabilmente il più pusillanime incrocio tra un harrier, un setter e un coyote, dai tempi di Rim Bam Bin, misconosciuta controfigura di Rin Tin Tin la cui carriera venne stroncata sul nascere, oltre che dalla sua scarsa rassomiglianza con la zannuta stella hollywoodiana, dal suo rifiuto di saltare da una masso alto 6 pollici.

La locuzione "ha paura della sua ombra" non rende appieno giustizia al frenetico terrore che si impadronisce della bestiola allorché nel suo campo sensoriale entra una qualunque unità a base carbonio (uomo, donna, bambino, serial killer o senatore della repubblica).

Tratto peculiare del quattrozampe in parola è, in tali incontri ravvicinati, la "rumorosa ritirata" o "attacco all’incontrario": il desso alterna silenziose, tremule avanzate a repentine, magistrali esecuzioni del "moonwalk", fuggendo dalla straniera gente con alti latrati, come se un branco di lupi gli stesse decimando il gregge.

In genere, tale molesta danza di riconoscimento si protrae per numerose mezz’ore (fra le sempre più rassegnate proteste della padroncina), finché il pavido emulo di Lassie non si capacita che dinanzi a sé non ha Ratko Mladic (o Franjo Tudjman) in tutta la sua sete di pulizia etnica, bensì il pacioso mammac. o l’ottenebrato plmplm, assetati sì, ma di tutt’altre specie, etnie e pulizie.

Quali fantasmi agitino dunque le notti (e le veglie, purtroppo) del canin meschino, a noi umani non è dato sapere: echi di guerre lontane? o vicine? i mortai loro? i mortai nostri? battute di caccia alla volpe con Tony Blair che insegue la Thatcher?

La cinopsicoanalisi si è arresa da tempo dinanzi al mistero.

Non ci resta che il Divino Otelma, oppure un sereno oblio.

[Nota della produzione: nessun animale è stato maltrattato per scrivere questo post. Non possiamo tuttavia negare che la padroncina del CdB, famigerati esponenti della Agenzia delle Dogane Italiana e un certo mellifluo gigolò appartenente alla intellighèntsija partenopea siano stati oggetto di vessatorie interviste, anche telefoniche]

Scivolo frenetico tra le stanze, gli armadi, e il sottofondo televisivo.

Poi, ovattato dai doppi vetri che proteggono la casa dalle esalazioni del mondo esterno, un suono si modula e cattura la mia attenzione. La voce ribollente e ribelle, ancora dopo tutti questi anni indomita, di M., "il migliore di tutti noi".

Nella piazza del paese, teneva una delle sue appassionate concioni. Spoglio di retorica. Diretto, semplice, vero. Gli accenti sani e rotti dall’emozione che sa vivere chi ha passato un po’ di inferni e nonostante le bruciature ha preso da ognuno la voglia di oltrepassarli, anziché rannicchiarsi e vedersi morire in uno specchio rotto.

Devo dire che non ricordo bene di cosa parlasse. Avrei voluto scendere e correre sotto il palco, che immaginavo non circondato da folle oceaniche, per attendere la fine dell’intervento e abbracciarlo.

Non l’ho fatto perché non sarei stato capace di trattenere qualche lacrima.

Destino cane e beffardo; nella sera in cui mi apprestavo a lasciare il natìo borgo selvaggio, ecco che mi presentava la parte migliore di quella terra matrigna.

Strana storia, quella del sodalizio con M.
Storie più diverse non avrei potuto immaginare si incrociassero, almeno fin quando non ho conosciuto il vecchio pazzo plmplm

Solo pochi sprazzi della storia di M. è però concesso qui di riportare. Il resto rimarrà per sempre gelosamente chiuso in me.

"Popolo ‘e mmerda, armatevi!".

Questa non è la prima frase che ho sentito pronunciare da M., certamente però è la più significativa, e può servire per dare a chi non ha la fortuna di conoscere questo eccezionale esemplare di homo politicus, l’idea della statura etica e rivoluzionaria, già a vent’anni, di uno che, pur nella melma della società napoletana di oggi, è riuscito a conservare intatta la sua rettitudine, e la purezza d’intenti.

M. era pura energia, ai tempi del Movimento del 1994, quando l’ho conosciuto e ho imparato ad apprezzarne la inesausta voglia di apprendere. Al di fuori degli schemi. E al di fuori dell’accademia, quando capì di non essere abbastanza domo per sottostare alla gabbia universitaria.

M. è, ora come allora, un istintivo. Vive ed ha vissuto nella carne, oltre che nello spirito, le cose di cui parla. Ed è per questo che nei suoi occhi, nella sua voce roca, nei suoi gesti a volte esagerati non vedi altro, non senti altro che quella verità che non possono esprimere i concetti e le architravi sintattiche ed istrioniche dei trombonici retori, e dei navigati attori da avanspettacolo che popolano l’agone politico odierno.

[02-12-2007 20.30 - Gauguin Café di v. del Moro, sotto l'effetto di uno Spritz - per tacer del Negroni ingollato mezz'ora prima al Friends di p.zza Trilussa - ricopiato da journal de bord]

V. è un fumettista mancato (la definizione non mancherebbe di farlo incazzare), fu così che lo conobbi; disegnava ovunque vi fosse uno spazio abbastanza liscio per il suo Uniposca Marker indelebile.

Mi folgorò disegnando un papero incazzato sullo schienale di una sedia (quella davanti a sé), durante una riunione del collettivo nel 1994, o forse era il 1993. Uno dei gesti più genuinamente politici compiuti in tutto il Movimento, da chiunque.

Da allora le nostre conversazioni, frammiste di politica, fumetti, donne, viaggi eccetera, si sono rarefatte dal vivo, scemando alla voce, alla e-mail, e poi, salvo fortuiti incontri, spegnendosi del tutto. Il perché, nessuno di noi due suppongo sarebbe in grado di precisarlo. Forse un periodo di delirio lavorativo e una e-mail rimasta in bozza fino a marcire. Forse è perché, pure con tutte le faccine e la comodità del mezzo, la posta elettronica non può surrogare a lungo il vero della carne, del sangue e delle frattaglie che si sbattono da un angolo all’altro della palla di fango per stringersi la mano, per un abbraccio, un vaffanculo, vecchio porco.

L’ultima volta che ho sentito sue nuove, da un amico comune, si era trasferito a Vienna (da Sarajevo), e una fitta di invidia mi ha lasciato un’ombra di senso di colpa, cicatrizzatasi in un amen.

Non si può davvero essere invidiosi di V.

La sua intelligenza, l’ampiezza e la precocità del suo bagaglio culturale, la generosità naturale e la spiccata propensione per l’umorismo posato, ma non gelido, ne facevano, e ne fanno, un compagno (amico, sì, per molto tempo, sì; ora… come si fa a dirlo da questa distanza?) di strada, di studio e di azione invidiabile, non invidiato.

Le ingenuità, impercettibili in qualche piccolo contrattempo quotidiano, in certi fugaci imbarazzi, lo rendono istintivamente simpatico.

Dopo Lucca Comics (progettavamo di andarci insieme), che ha riattizzato in me lo spirito fumettaro pop-midcult, e con l’isola Tiberina che fa capolino ogni giorno, non credo che durerà ancora a lungo, questa interruzione delle relazioni con il Diplomatico…

Dopotutto, la distanza tra Roma e Vienna è un click; del client di posta, o del sito lastminute.com…

Quando le qualità di cui sopra si incarnano in una singola persona che, sine ira ac studio, prova un naturale, sottile piacere nel metodico esercizio della "ignobile arte", ci troviamo dinanzi al Cazzimmo Supremo.

Caratteristica precipua di tale illuminata creatura è la cazzimma disinteressata, il valore assoluto che ella dà al mauvais geste fine a sé stesso, intoccato nella sua purezza, scevro da qualsivoglia tornaconto personale. Prescinde, il GMDSLDC, sia dall’oggetto della sua applicazione, verso il quale non nutre alcun sentimento di inimicizia, sia dalla rilevanza della cazzimmata stessa per le sorti del mondo (o del condominio); anzi, non ha alcuna importanza che l’agire cazzimmoso abbia un qualche effetto nella sfera d’azione… ciò che conta è il valore-cazzimma in sé, la cazzimma per la cazzimma.

Inutile dunque fare appello al suo buon cuore: il suo agire è retto, ed egli dorme sempre il placido sonno del giusto.

Osservatorio privilegiato per gustare la sublime arte della cazzimma mentre si dispiega in tutta la sua seducente maleficenza è il gioco di carte. In particolare, "dernier" (noto alle giovani generazioni come "uno", "solo", etc. e da esse giocato con mazzi di carte appositamente prodotti da case editrici avide e senza scrupoli).

In questo il GMDSLDC esplica poderosamente tutte le sue notevoli potenzialità, sentendosi sciolto da freni inibitori, culturali e sociali.

Similmente ai soldati romani, che paràvansi alla pugna allenandosi con armi, scudi e corazze più pesanti di quelle da combattimento, così il nostro mette nel gioco molta più cazzimma di quanto, nelle relazioni sociali quotidiane, sia utilitaristicamente raccomandabile.

E chi lo ha visto all’opera, di sicuro non può dimenticarlo…

Seduta compuntamente sui malfermi sediolini della Circumvesuviana, doveva aver pronta quella mela da un po’, giacché, nel volgere dei pochi attimi tra l’entrata nella carrozza e il momento in cui ne avevo recuperata la visione, ella ne aveva già consumato la gran parte, pur senza far mostra d’avidità.

Potevo forse mancare di restare ipnotizzato dal sapiente manducamento di quella donzella?

Nel carro merci-uomo traboccante di atti prevedibili, chiacchiericcio insulso e tedio esistenziale, quei gesti primigeni eppure sofisticati, comunissimi e inusitati, esigevano tutta la mia attenzione, per altro già destata, in attesa sul marciapiedi, dalla composta di riccioli bruni sul viso grazioso, guarnita dallo sguardo sereno d’una bellezza tranquilla, ed al contempo esaltata dall’inatteso apparire di un paio d’orecchini (giusto un palmo al di qua della civetteria).

[ricopiato dal solito moleskine® - l'UCF fu avvistata intorno alle 20.00 del giorno 9 ottobre 2007]

Il Conte è invecchiato. Pareva immune da questo tratto caratteristico di noi plebe, ma non può essere solo un’impressione destata dal pizzetto tirato via e rimpiazzato da una barba di giornata. I peli non fanno l’uomo.

Non direi che è invecchiato molto, né male; qualche tic ne rivela l’umanità e produce la sana empatia che ti porta a sentirlo vicino, sodale.

Il Conte ha due cognomi, essennò mica sarebbe conte; due cognomi parisillabi, plurali, che assommano un ottonario perfetto e musicale, d’una bellezza remota, cristallina.

Quando ci si frequentava con assiduità, anche online, era la pietra angolare del gruppo, e sapeva esserlo senza volerlo, senza imporsi, quasi senza parlare; la sua nobiltà era tutto fuorché algida distanza, era gentilezza nel senso stilnovistico del termine. Non stupiva che fosse adorato dalle folle femminili, e senza ombra di invidia da parte dei maschietti.

Il Conte è padre, ora. Era vicenda lietamente nota, ma solo ora, vedendolo affardellato nel viso e negli occhi, me ne rendo conto appieno.

Mi torna alla mente una mia riflessione adolescenziale: che si invecchi (o maturi) non semplicemente perché gli anni passino, ma solo in quanto "diventiamo" qualcosa d’altro. E marchiamo, uno dopo l’altro, diverse pietre miliari, punti di non ritorno, colonne d’ercole. Primo grande passo, gli anni dell’istruzione: diventi studente, sempre (anche se ti chiamano scolaro, alunno, allievo). Poi il mondo del lavoro, prima consapevole cesura tra il "prima" e il "dopo". Un bel giorno ti sposi, vai a convivere, progetti un futuro. E poi, padre, magari nonno… Nel mio semplicistico modo di vedere d’allora, queste erano tappe imprescindibili, scontate, e ti spingevano verso la tomba.

Ora è diverso. Tutta la vita è un flusso, e non è detto che sia unidirezionale, prestabilito, cadenzato; indietro non si torna, è vero, ed il corpo si rifiuta di fare a 50 le cose che faceva a 20 anni… Ma, a parte che un po’ d’esercizio fisico fa miracoli , ogni "stagione", ogni "ruolo" si può vivere bene, se è accettato e vissuto serenamente.

Rivedere il Conte è stato salutare. Come un sano memento che dice: è giunto il tempo della scelta.

È invecchiato, forse addolcito nel carattere, di sicuro non affievolito nei sensi. E nel senso degli affari.

Sa che sono tornato. Per un po’, almeno. Probabilmente non ha idea che treno io prenda; i suoi occhi ancora acuti controllano ogni centimetro cubo della edicola e di chi entra nel suo spazio commerciale, ma non si spingono oltre.

Uscito dalla visuale, esaurito l’acquisto, il tuo corpo si perde nella massa di pendolari, e l’attenzione si sposta di nuovo sulla "zona calda", a individuare il prossimo cliente, abituale o nuovo, storico o acquisito. Per carpirne i voleri o per richiamarne alla efficiente memoria le preferenze, offrendogli con fare spiccio e cordiale quanto richiesto, prima che lo chieda. L’economia gira con il "barba".

Credo se ne sia ricordato già il primo giorno; alla fine non sono cambiato molto, in vent’anni, e nemmeno lui: noto giusto la spruzzata di sale a completare il nero sul mento e poco altro (ma non ho i suoi strumenti cognitivi). Il liceale brufoloso e fanaluto che comprava -oltre a diversi fumetti- Corriere (dello Sport) e Gazzetta, e Tuttosport dopo le coppe andate bene, si era evoluto (?) nell’universitario impegnato che fagocitava -oltre a chilate di fumetti- manifesto, Unità e Repubblica (tanto per sapere come la pensavano "a destra"), per poi, diradate le frequenze e gli acquisti, confondersi nella moltitudine dei viaggiatori occasionali, essendosi spogliato del titolo pendolare.

Ora che l’ho riacquistato, con una o due palle di nobiltà in più, derivanti dall’anzianità e dall’appartenere alla ristretta élite dei "pendolari del pendolino" (altrimenti noti come "pendolarini"), ora il "barba" mi ha riaccolto fra gli "abituali"; non ci vuole molto per memorizzare le mie preferenze, ora. Fumetti ne acquisto pochi, e ho una famiglia da mantenere, quella del giornalaio del mio quasi-ex-paese, quindi continuo a comprare da lui, nel fine settimana.

Ma il quotidiano, finché non ne rimarrò disgustato, devo infilarlo nello "slot" di trasferimento dal treno regionale al marciapiedi del TAV, per ottimizzare i tempi. Sono certo che il "barba" approverebbe. Annuirebbe con un guizzo oftalmico e uno scatto della testa, una piega accennata appena nel cespuglio sale&pepe. E avanti il prossimo.